ya ves

esto me recuerda a una canción de Ismael Serrano:ya ves,a veces me canso de ser hombre tambiénme gusta escuchar que todo va bieny ver tristes hombres mirando al sury no existir si no me miras tu.ya ves, a veces me canso de perderte y saberque estamos solos y no va a volverGuevara para darnos la razónde no verte tendida en mi colchón.(después va el coro, y lo omito para darle relevancia a lo emocional)así yo canto para recordar que aún duermes a mi ladoque sueñas despierta porque asívencemos el cansancioasí yo canto para racordarque aún seguimos vivossi no ves más allá del horizonteestaremos perdidosya ves, a veces me canso de ser librede serlibre para venderme y caermuerto donde mi libertad prefierasiempre al otro lado de tu frontera.ya ves, a veces me canso de mí,de no tener valor para buscarte y cometertodo delito que este amor exija…quieta ahí: tus labios o la vida…PD: estoy en cobán y tengo desde hace varias horas un ataque de cansancio del tipo que se describe en ésta última estrofa…abrazos ades.

Walking AroundSucede que me canso de ser hombre.Sucede que entro en las sastrerías y en los cinesmarchito, impenetrable, como un cisne de fieltroNavegando en un agua de origen y ceniza.El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.Sucede que me canso de mis pies y mis uñasy mi pelo y mi sombra.Sucede que me canso de ser hombre.Sin embargo sería deliciosoasustar a un notario con un lirio cortadoo dar muerte a una monja con un golpe de oreja.Sería belloir por las calles con un cuchillo verdey dando gritos hasta morir de fríoNo quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,vacilante, extendido, tiritando de sueño,hacia abajo, en las tapias mojadas de la tierra,absorbiendo y pensando, comiendo cada día.No quiero para mí tantas desgracias.No quiero continuar de raíz y de tumba,de subterráneo solo, de bodega con muertosateridos, muriéndome de pena.Por eso el día lunes arde como el petróleocuando me ve llegar con mi cara de cárcel,y aúlla en su transcurso como una rueda herida,y da pasos de sangre caliente hacia la noche.Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas,a hospitales donde los huesos salen por la ventana,a ciertas zapaterías con olor a vinagre,a calles espantosas como grietas.Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinoscolgando de las puertas de las casas que odio,hay dentaduras olvidadas en una cafetera,hay espejosque debieran haber llorado de vergüenza y espanto,hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,con furia, con olvido,paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:calzoncillos, toallas y camisas que lloranlentas lágrimas sucias.Pablo Nerudaque bueno que Pablo sigue siendo Pablo…. Y q no se es menos hombre… por cansarse de serlo.